За окном бродит осень. Шуршит опадающими листьями, стучится серым дождем в окно, дышит холодом в щели. Но солнце, все еще яркое и по-летнему теплое, напоминает, что увядание еще не полностью вступило в свои права. Лето бродит рядом, прячась в солнечных бликах, ярко-голубом небе, осенних цветах и воскрешает в людях события тех теплых и радостных дней, когда слово зима было просто пустым звуком... Об одном из таких воспоминаний я и собираюсь вам рассказать. … В Москве есть одно место, куда раз в неделю со всего города стекаются странные и непонятные люди. Не в Нагатино и даже не на Патриаршие пруды. Это место - Болотная площадь. Лето. Шесть часов вечера, пятница. Я поднимаюсь по гранитным ступеням подземного перехода, покидая лабиринт московского метро, и почти сразу чувствую витающее в воздухе предвкушение чего-то необычного. Люди серым потоком бегут мимо, торопясь домой, подальше от своей скучной, надоевшей работы, чтоб съесть свой обычный ужин и, как всегда, уткнуться в синий экран телевизора. Но среди этого безликого течения то там, то тут вспыхивают радужные искры индивидуальностей. Где-то вдалеке мелькнула смеющаяся светловолосая девушка в головном уборе из огненно-рыжих перьев. А вот, совсем рядом, раздвигая людской поток, прошли двое парней с мечами за спиной. Улыбнувшись и поправив чехол с гитарой, я продолжаю движение к своей цели. Особая радостная атмосфера, царящая на Болоте, все явственнее чувствуется в вечернем воздухе. Вот я подхожу из сквера к маленькой площади, усаженной липами. Посреди нее журчит забавный фонтан в виде прислоненных друг к другу картин (Третьяковка как-никак рядом), а вокруг него расставлены скамейки с гнутыми растопыренными ножками. На одной из скамеек сидят две пожилых женщины и с суеверным ужасом смотрят на странную парочку, весело плещущуюся в фонтане. Похоже, эти ребята - двое мужчин - байкеры. На каждом - косуха (тяжелая кожаная куртка) и бандана, длинные волосы собраны в хвосты. Оба обвешены цепями, металлическими кольцами, серьгами - такие все из себя суровые дяди - а брызгаются и хохочут, как дети. Один из них замечает мой интерес и весело машет рукой. Я улыбаюсь и отвечаю ему тем же. Но нельзя долго оставаться на одном месте, и вот ноги несут меня дальше. Мимо величественно проплывает красно-белое здание Третьяковской галереи, и под кроссовки ложится брусчатка небольшого бульвара, ведущего к мосту. Чем ближе я подхожу к цели, тем слышнее становятся ликующие звуки Болотной площади. Вот игриво взвизгнула электрическая гитара, а вслед за ней галопом пронесся рокот барабанов. Где-то мягко, печально и немного насмешливо запел саксофон. Я бегом несусь по мосту - это финишная прямая моего пути. Огибая железные деревья, увешенные замками, я достигаю вершины и радостно окидываю взглядом открывшийся мне вид. Памятник Репину снова облеплен веселящимися людьми. Кто-то играет на гитаре, а остальные подпевают, аккомпанируя ему хлопками и пронзительным свистом. Из-за деревьев доносится лязг металла - мечники снова устроили тренировку. Но меня не особенно интересует эта картина - я замечаю, что под старым тополем снова расселись барабанщики. Одно из моих самых любимых занятий в этом волшебном месте - танцевать. Здешние танцы, в независимости, кто их исполняет, разительно отличаются от тех дискотечных плясок, где люди двигаются подобно марионеткам, которых невпопад дергают за ниточки. Движения танцоров то порывисты, то плавны, но они никогда не кажутся неестественными. Это похоже на полузабытый магический обряд - люди с невольным трепетом наблюдают, как танцующие, иногда даже закрыв глаза, вслушиваются в каждую ноту ведущей их мелодии. А сама музыка... Разве можно сравнить ее с современными популярными треками, под которые «зависает» молодёжь? Нет, эти бьющие по ушам набор звуков не могут сравниться с четким, зовущим стакатто барабанов, в которое вплетается звонкий голос флейт. Вот в мелодию властно вторглись страстные переборы гитары, где-то дождем прозвенела мониста. Словно сухие сучья в чаще хрустнули кастаньеты... И не надо заставлять себя выйти в круг танцующих, преодолевая смущение, - музыка сама вынесет тебя вперед. Но вот на землю спускаются сумерки, и площадь ненадолго затихает. Слышны только людские голоса и странные звякающие звуки. Вдруг между деревьев вспыхивают оранжевые светящиеся точки - одна, другая, третья... Замолкший, было, бой барабанов снова набирает силу, и под его нарастающий рокот, пронзая ночное небо, ввысь взлетает слепящий глаза язык пламени. В воздухе начинает расползаться шлейф веселого хаоса, отчетливо пахнущего керосином и ароматическими палочками. На каждом болоте живут свои блуждающие огни, и Болотная площадь - не исключение. …знаете, то такое пой? Две цепочки длинной около полуметра с кожаной петлей на одном конце и тяжелым шаром (чаще всего - теннисным мячом) на другом. Эти странные предметы берут в руки и различными способами крутят вокруг себя. Профессионалы заставляют шарики порхать, словно двух мотыльков вокруг ламп. Но настоящее волшебство начинается, когда мячи на концах цепочек заменяются специальными металлическими шарами, наполненными керосином... В темноте кажется, то вокруг человека, танцующего босиком на теплой брусчатке, кружатся два прирученных сгустка пламени - словно маленькие феи огня, слетевшиеся на звуки музыки. Ночью все дает прибежище пламени: гигантские железные веера, жезлы, горящие с двух сторон... То там, то тут взвивается огонь, выдыхаемый танцорами. Вся площадь поет - под каждым деревом сидят компании с одной, а иногда и несколькими гитарами, и кажется, что это не люди, а лесные духи или другие сказочные существа, собравшиеся вместе. Вдруг окажется, то та танцующая девушка - эльфийка? А парень, салютующий тебе мечом, так похож на оборотня - вот-вот весело оскалит зубы и разразится ликующим воем. Да и кто ты сама, уже неясно: человек или загадочный дух, на вечер обретший плоть?.. Веселье продолжается почти до утра, а потом обитатели начинают потихоньку расходиться. Так что рассвет застает площадь мирно спящей, укутавшись в туман, как в теплое одеяло. Сейчас на дворе осень, и Болото уже не оживает по ночам. Но я знаю, что в первую весеннюю ночь, приходящуюся на пятницу, снова увижу весёлые танцующие огни… Автор: Тимофеева Татьяна Андреевна, ученица 11 «А» класса ГОУ СОШ №297, г. Москвы Руководитель: Галкина Наталья Николаевна, учитель русского языка литературы
Категория: I Всероссийский конкурс сочинений «Как я провёл лето» \| Добавил: Admin (11.09.2011) \| Автор: Ильгиз E
Просмотров: 2102 \| Комментарии: 6